Sobre todo de literatura y casi siempre africana. Casi. No siempre.
Una avecilla sin color y sin nombre
ha replegado las alas
y herido el único ojo del firmamento.
Se posa en un árbol sin tronco
todo follaje
que ningún viento hace temblar
y del que no se toman los frutos, con los ojos abiertos.
¿Qué incuba?
Cuando emprenda el vuelo,
serán gallos los que saldrán,
gallos de todas las aldehuelas
que harán vencido y dispersado
a los que cantan en los sueños
y se alimentan de estrellas.
(del libro de poemas 'Traduit de la nuit')
ha replegado las alas
y herido el único ojo del firmamento.
Se posa en un árbol sin tronco
todo follaje
que ningún viento hace temblar
y del que no se toman los frutos, con los ojos abiertos.
¿Qué incuba?
Cuando emprenda el vuelo,
serán gallos los que saldrán,
gallos de todas las aldehuelas
que harán vencido y dispersado
a los que cantan en los sueños
y se alimentan de estrellas.
(del libro de poemas 'Traduit de la nuit')
Tags: literatura africana, Jean-Joseph Rabearivelo, poesía, negritud